Дорожный

 

Дорожный

Я люблю вокзалы. Любые вокзалы — железнодорожные, автовокзалы, речные. Запах рельсов, мазута, пыльного чемодана в камере хранения. Запах воды, тины и крик чаек — во всем этом есть какая-то тайна, тайна ожидания, чего-то особенного, чего-то всегда нового. Здание одно и тоже, а чувства всегда разные.

У меня вокзалы всегда ассоциируются со встречей, а не с разлукой — со встречей с любимыми людьми, с друзьями, но не с расставанием. Даже, провожая кого-то на вокзал, я уже жду встречи с ним, с тем человеком, который мне дорог, которого люблю! Еще провожая его в поездку, я уже вижу, как приду на вокзал, чтобы его встречать, как увижу объявление о приходе поезда, как услышу его объявление непонятным голосом, как выйду на перрон и буду смотреть в ту сторону, откуда должен подойти поезд.

Одно то, что я пришел проводить кого-то на вокзал, уже говорил о том, что мне этот человек очень дорог, очень важен и пусть я, может даже долго его не увижу, но я уже надеюсь на встречу с ним . Ожидание встречи — вот, что вселяет добро и надежду в сердце — вот, что значит для меня вокзал .

Когда человек тебе дорог ты и на расстоянии можешь общаться с ним в своём воображении, видеть его, представлять его, узнавать его и пусть, может, это только твоя фантазия представление о нем, а, может и вовсе ложь, но на душе все равно тепло. И, когда в душе хорошо, улыбка сама возникает на лице и настроение хорошее, и живёшь ожиданием встречи!

Сколько раз я приходил на вокзал просто так, садился в кресло и смотрел на табло, на котором меняются названия поездов, их час отправления и пункт назначения, таблички на боках вагонов — откуда и куда они едут. Как много каждый из них мог бы рассказать о своих путешествиях, но мы слышим только стук колес, скрежет тормозов и тяжёлый звук, как будто выдох огромного кита, говорящего — довёз выходите! А, может быть, вагоны, как раз рассказывают друг другу о городах, в которых были, о людях, которых видели… встречали… увозили.

Когда я сам иду на вокзал, чтоб куда-то ехать, я живу опять же ожиданием встречи с дорогой, смешением пересечением путей. Ведь и наш путь становится яснее и понятнее, если представить его, как железнодорожные пути, когда ты видишь, как на вокзалах пересекаются рельсы — все сразу становится ясно. Казалось бы, железнодорожные пути идут параллельно, но тут пара рельсов подходит к другой паре ближе и вдруг сливаются в один путь, другие расходятся и идут своей дорогой, чтоб слиться с другими и провода в окне, как графики в школьных тетрадях то вверх идут к одному столбу, потом ныряют вниз, чтобы потом обратно взлететь в верх.

Всю романтику дорог не передать словами. Ведь, много слов о них написано, а писать и говорить можно ещё очень и очень много. Особый запах перрона, особая атмосфера вокзала и особенный вкус чая в вагоне, проводница в форме, как стюардесса в самолёте, путь из одного вагона в другой под стук колес . Сиденья, полка, третья полка, боковушки и чемодан под первой полкой, сеточка над головой — я люблю все это, хотя и не люблю долго ехать, но что такое долго? Ведь самое тяжелое — это последние два часа перед конечной остановкой, когда все пассажиры сидят на чемоданах и напряжение витает в воздухе. Опять все относительно.

Мечтаю пересечь Россию от края и до края на поезде зимой . Мечтаю… Иногда я беру свой легкий рюкзак и куда-нибудь еду. Просто так. Без цели. Для души. Чтоб в ближайшие день — два вернуться домой, просто пока не могу уехать надолго, но обязательно уеду. И буду смотреть в окно на провода не два часа в день, а четыре и буду видеть вокзалы не по пять- шесть за поездку, а по двадцать, а может и больше .

И есть у меня еще один секрет.

Когда я не вижу человека уже много лет, мне приходит мысль о вокзале и я становлюсь счастливее. Потому что знаю, что на этот вокзал приходила она и уезжала и возвращалась и все это надежды пути ожидания ведут к чему-то доброму, хорошему — к тому, чего мы пока не поняли и не постигли, но обязательно поймём и обязательно услышим…

Обязательно узнаем…


Скажите, Вы когда-нибудь любили?
Скажите, в Вашей спальне плыл рассвет?
А голуби над головой кружили
Свой самый белый в мире менуэт?

Скажите, в Вашей спальне пела вьюга?
А Вы читали ей свои стихи?
А в каждом взгляде Вы искали друга
И брата, как лекарство от тоски?

А Вы когда-нибудь стояли на вокзале,
Вдыхая сложный запах поездов,
А Вам казалось, что Вы в тронном зале
Почти что задохнулись от духов?

Скажите, Вы когда-нибудь рыдали
Навзрыд от счастья горького с утра?
А душу на салфетках отдавали
Редакторам – ревнителям пера?

А Вы надеялись на Божью волю?
А в осень с листьями летали в свет?
А Вы благославляли свою долю,
Когда любовь предаст и больше нет надежд?

А Вы смиряли строгую гордыню,
Пытаясь одолеть свои пути?
А Вы любили так, что даже имя
Вам больно было вслух произнести?

И если Вам хоть чуточку знакома
Ошибок рябь моей шальной руки,
То, значит, это Вам, а не другому
Я написала все свои стихи.